Prosa poética

Óleo inacabado

Con los trazos inciertos de mis manos,
voy pintando, despojos y formas opacas,
que van arrastrando a los paisajes
donde se enclaustran los sueños.
Colores, morados y rojos sangrantes
se hacen gritos entre los grises.
Y la amarilla paz, palidece
entre los sombras silenciosos.
Trazo a trazo se plasma el rito de la vida
en el blanco lienzo…Hoy manchado…
Manchado por pinceles despeinados,
por huracanes con miles de cuchillas,
que arrancaron, los rosas y azules
de antañas primaveras florecientes.
Manchado sin escrúpulo por el parduzco
y maloliente dinero, de Amelín tintineo,
que hipnotiza esta sociedad que nos engulle.
El escarlata, impera sobre el negro,
hasta el verde se vuelve pestilente,
en las pantanosas aguas del consumismo.
Y en las acequias secas y amortajadas
se van emborronando los ocres y tierras.
No, no quiero pintar más silencios,
ni más gritos desgarrado, ni silbidos de balas.
Quiero volver a pintar el verde de la esperanza
en paisajes bucólicos, con amarillos prados
de mies doradas por el sol del mediodía.
El malva morado de la silvestre florecillas
el limpio azul del cielo y anaranjados atardeceres,
donde la luz, resalte las fuerza del color.

Carmen Pacheco Sánchez 

Cerraduras y cerrojo
a tu puerta le pusiste.
Nunca me dejaste entrar
y ahí pusiste el limite.
Se oxidaron los candados
se pudrieron las maderas
su soledad es tan grade
que ni los gozne chirrean.
Tu puerta y tu verdad
cerrada están con dos llaves
una, la de tu desconfianza,
otra, la de tus maldades.

El jardín de la vida

No se lo que voy buscando

es un mar de confusión.

Pasas el tiempo pensando...

La vida tiene razón

Pero nunca sabes cuando.

Pasa el tiempo sin clemencia

y mirar atrás quisieras

y es tanta la indiferencia

que te engañas con quimeras

marcando ya  tu sentencia.

Pobre del hombre que crea

que es, el más sabio de todos.

En sus vicios se recrea

y se infla de tal modo

que se pudre o se estropea.

Para seguir adelante 

debes siempre recordar.

Nacemos pobres infantes

vivimos para trabajar

y somos muerte andante.

CESTO DE FLORES

Metí  la primavera en un cesto

y un arcoiris de colores fusioné

Rosas , alelíes y geranios

margaritas y petunias yo pinté

Bullía el color y la alegría

los azules, los rojos y violetas

bailaban al compás de mi pincel

Un jardín metí yo en aquel cesto

para ponerlo  luego en la pared.